Hermione Granger había leído una vez en alguna parte que una de las claves para mantenerse delgada era prestar atención a la comida que comías, darte cuenta de que estabas comiéndola, para quedar satisfecha con la comida. Aquella mañana se había preparado una tostada, y había puesto mantequilla en la tostada, y canela sobre la mantequilla, y aquello de verdad debería haber bastado para que se fijara, esta vez, en la bondad que tenía delante…

Sin darse cuenta de la canela ni de la mantequilla, sin darse cuenta de la comida ni de que estaba comiendo, Hermione tragó otro bocado de tostada y dijo:

—¿Puedes intentar explicarlo otra vez? Sigo completamente pasmada.

—Es bastante sencillo, si piensas como un Slytherin del Lado Luminoso —dijo el chico al que todos los demás de la escuela, salvo únicamente ellos dos, creían ahora su verdadero amor. La cuchara de Harry Potter removía distraídamente sus cereales del desayuno; no había tomado muchos bocados aquella mañana, que Hermione hubiera visto—. Toda cosa buena del mundo trae a la existencia su propia oposición. Los fénix no son una excepción.

Hermione tomó otro bocado inadvertido de su tostada con mantequilla y canela, y dijo:

—¿Cómo puede alguien no entender que Fawkes piensa que eres una persona lo bastante buena para ir posado en tu hombro? ¡No haría eso con un mago tenebroso! ¡Simplemente no lo haría!

Y no le había gritado a nadie sobre el contacto de Fawkes en su propia mejilla, porque sabía que no estaría bien; que si un fénix te tocaba, se suponía que no debías presumir de ello, que un fénix no era para eso.

Pero de verdad había esperado que aplastara los rumores de que Harry Potter se estaba volviendo malvado y de que Hermione Granger lo seguía en su caída.

Y no lo había hecho.

Y de verdad no podía entender por qué no.

Harry comió otro bocado de sus cereales; sus ojos se volvieron distantes ahora, ya no encontraban los de ella.

—Piénsalo de esta manera: faltas a clase un día, y mientes y le dices a tu profesora que estabas enfermo. La profesora te dice que traigas una nota del médico, así que falsificas una. La profesora dice que va a llamar al médico para comprobarlo, así que tienes que darle un número falso del médico, y conseguir que un amigo finja ser el médico cuando llame…

—¿Tú hiciste qué?

Harry levantó la vista de sus cereales entonces, y ahora estaba sonriendo.

—No estoy diciendo que yo hiciera eso de verdad, Hermione… —Entonces sus ojos cayeron de pronto otra vez hacia los cereales—. No. Solo es un ejemplo. Las mentiras se propagan, eso digo. Tienes que contar más mentiras para taparlas, mentir sobre cada hecho que esté conectado con la primera mentira. Y si siguieras mintiendo, y siguieras intentando taparlo, tarde o temprano tendrías incluso que empezar a mentir sobre las leyes generales del pensamiento.

»Por ejemplo, alguien te vende algún tipo de medicina alternativa que no funciona, y cualquier estudio experimental doble ciego confirmará que no funciona. Así que si alguien quiere seguir defendiendo la mentira, tiene que conseguir que no creas en el método experimental. Por ejemplo, que el método experimental solo sirve para tipos de medicina meramente científicos, no para medicinas alternativas asombrosas como la suya. O que una persona buena y virtuosa debería creer con tanta fuerza como pueda, diga lo que diga la evidencia.

»O que la verdad no existe y no hay tal cosa como la realidad objetiva. Mucha sabiduría común de esa clase no solo está equivocada, es antiepistemología, es sistemáticamente errónea. Por cada regla de la racionalidad que te dice cómo encontrar la verdad, hay alguien ahí fuera que necesita que creas lo contrario. Si una vez dices una mentira, la verdad se convierte desde entonces en tu enemiga; y hay mucha gente ahí fuera diciendo mentiras…

La voz de Harry se detuvo.

—¿Qué tiene eso que ver con Fawkes? —dijo ella.

Harry retiró la cuchara de sus cereales y señaló en dirección a la Mesa Alta.

—El director tiene un fénix, ¿verdad? ¿Y es Jefe de Magos del Wizengamot? Así que tiene oponentes políticos, como Lucius. Ahora bien, ¿crees que esa oposición va a rendirse sin más, porque Dumbledore tiene un fénix y ellos no? ¿Crees que admitirán que Fawkes es siquiera evidencia de que Dumbledore es una buena persona? Por supuesto que no. Tienen que inventar algo que decir que haga que Fawkes… no sea importante. Como que los fénix solo siguen a personas que cargan directamente contra cualquiera que crean malvado, así que tener un fénix solo significa que eres un idiota o un fanático peligroso. O que los fénix solo siguen a personas que son puro Gryffindor, tan Gryffindor que no tienen las virtudes de las otras casas. O que solo muestra cuánto valor piensa un animal mágico que tienes, nada más, y que no sería justo juzgar a los políticos basándose en eso. Tienen que decir algo para negar al fénix.

»Apuesto a que Lucius ni siquiera tuvo que inventarse nada nuevo. Apuesto a que todo eso ya se había dicho antes, siglos atrás, desde la primera vez que alguien tuvo un fénix posado en el hombro y otra persona quiso que la gente no lo tuviera en cuenta como evidencia. Apuesto a que para cuando apareció Fawkes ya era sabiduría común, que habría parecido extraño tener en cuenta a quién le gustaba o no le gustaba a un fénix. Sería como si un periódico muggle pusiera a prueba a los candidatos políticos para valorar su nivel de cultura científica.

»Por cada fuerza para el Bien que existe en este universo, hay alguien más que se beneficia de que la gente la descuente, o la encierre en una caja estrecha donde no pueda alcanzarlo.

—Pero… —dijo Hermione—. Vale, entiendo por qué Lucius Malfoy no quiere que nadie piense que Fawkes importa, pero ¿por qué lo cree alguien que no sea de los malos?

Harry Potter dio un pequeño encogimiento de hombros. Su cuchara volvió a caer dentro de los cereales, y siguió removiendo sin pausa.

—¿Por qué le atrae a la gente cualquier tipo de cinismo? Porque parece una señal de madurez, de sofisticación, como si ya lo hubieras visto todo y supieras más que los demás. O porque rebajar algo se siente como elevarte a ti mismo. O porque ellos no tienen un fénix, así que su instinto político les dice que no hay ninguna ventaja que ganar diciendo cosas bonitas sobre los fénix. O porque ser cínico se siente como conocer una verdad secreta que la gente común no conoce…

Harry Potter miró en dirección a la Mesa Alta, y su voz descendió hasta ser casi un susurro.

—Creo que quizá eso es lo que él está entendiendo mal: que es cínico respecto a todo lo demás, pero no respecto al propio cinismo.

Sin pensar, Hermione miró ella misma en dirección a la Mesa Alta, pero el asiento del profesor de Defensa seguía vacío, como lo había estado el lunes y el martes; la subdirectora había anunciado antes que las clases del profesor Quirrell de ese día quedaban canceladas.

Después, cuando Harry hubo comido unos pocos bocados de tarta de melaza y luego abandonó la mesa, Hermione miró a Anthony y a Padma, que casualmente estaban comiendo cerca, pero desde luego no escuchando a escondidas ni nada.

Anthony y Padma le devolvieron la mirada.

Padma dijo, dubitativa:

—¿Soy yo, o Harry Potter ha empezado a hablar como un tipo de libro más complicado estos últimos días? Quiero decir, no llevo mucho tiempo escuchándolo…

—No eres solo tú —dijo Anthony.

Hermione no dijo nada, pero estaba cada vez más preocupada. Fuera lo que fuera lo que le había ocurrido a Harry Potter el día del fénix, lo había cambiado; ahora había algo nuevo en él. No frío, sino duro. A veces lo sorprendía mirando por una ventana hacia nada visible, con una expresión de sombría determinación en el rostro.

En clase de Herbología el lunes, una Trampa de Fuego Venus se había descontrolado; y Harry había placado a Terry para apartarlo de una bola de fuego al mismo tiempo que la profesora Sprout gritaba un Encantamiento de Congelación de Llamas; y cuando Harry se había levantado del suelo simplemente había vuelto a su sitio como si no hubiera ocurrido nada interesante.

Y cuando por una vez ella había sacado mejor nota que Harry en el examen de Transformación, más tarde aquel mismo lunes, Harry le había sonreído como para felicitarla, en lugar de apretar los dientes; y… aquello la había perturbado mucho.

Empezaba a tener la sensación de que Harry…

…se estaba alejando de ella…

—De pronto parece mucho mayor —dijo Anthony—. No como un adulto de verdad, no puedo imaginar a Harry como adulto, pero es como si de repente se hubiera convertido en una versión de cuarto curso de… de lo que sea que es.

—Bueno —dijo Padma. Untó delicadamente un scone con sabor a chocolate con un poco de glaseado con sabor a scone—. Creo que Dragón y Sol tendrían que aliarse durante la próxima batalla o el señor Harry Potter nos va a machacar. La vez anterior estuvimos aliados, e incluso entonces Caos casi ganó…

—Sí —dijo Anthony—. Tienes razón, señorita Patil. Dile al general Dragón que queremos reunirnos con vosotros…

—¡No! —dijo Hermione—. No deberíamos tener que juntarnos todos contra el general Potter solo para tener alguna posibilidad. Eso no tiene sentido, sobre todo ahora que nadie puede usar cosas muggles. Siguen siendo veinticuatro soldados en cada ejército.

Ni Padma ni Anthony dijeron nada a eso.

Toc-toc, toc-toc.

—Pase, señor Potter —dijo ella.

La puerta chirrió al abrirse, y Harry Potter se deslizó por la abertura hasta su despacho; cerró la puerta detrás de sí con una mano, y se sentó sin decir palabra en el sillón acolchado que ahora estaba frente a su escritorio. Había Transformado aquel sillón tan a menudo que a veces cambiaba de forma para reflejar su estado de ánimo, sin movimiento de varita ni conjuro ni siquiera intención consciente.

En aquel momento, el sillón se había vuelto profundamente mullido, de modo que cuando Harry se sentó se hundió en él, como si el sillón lo estuviera abrazando.

Harry no pareció notarlo. Había un aire de tranquila determinación en el chico; sus ojos se habían clavado firmemente en los de ella, y no habían cedido ni por un momento.

—¿Me llamó? —dijo el chico.

—Así es —dijo la profesora McGonagall—. Tengo dos buenas noticias para usted, señor Potter. Primero: ¿ha conocido usted al señor Rubeus Hagrid? ¿El guardabosques? Era un viejo amigo de sus padres.

Harry vaciló. Luego:

—El señor Hagrid habló un poco conmigo después de que llegara aquí —dijo Harry—. Creo que fue el martes de mi primera semana de escuela. Aunque no dijo que conociera a mis padres. En aquel momento pensé que solo quería presentarse al Niño-Que-Vivió… ¿tenía alguna especie de agenda oculta? No parecía de ese tipo…

—Ah… —dijo ella. Le llevó un momento reunir sus pensamientos—. Es una larga historia, señor Potter, pero el señor Hagrid fue acusado falsamente de asesinar a una estudiante, hace cinco décadas. La varita del señor Hagrid fue partida, y fue expulsado. Más tarde, cuando el profesor Dumbledore se convirtió en director, le dio al señor Hagrid un puesto aquí como guardián de terrenos y llaves.

Los ojos de Harry la observaron con intensidad.

—Usted dijo que hacía cinco décadas había sido la última vez que murió un estudiante en Hogwarts, y estaba segura de que hacía cinco décadas había sido la última vez que alguien oyó el mensaje secreto del Sombrero Seleccionador.

Ella sintió un leve escalofrío —ni siquiera el director o Severus quizá habrían hecho aquella conexión tan deprisa— y dijo:

—Sí, señor Potter. Alguien abrió la Cámara de los Secretos, pero no se creyó aquello, y se culpó al señor Hagrid de la muerte resultante. Sin embargo, el director ha localizado el encantamiento adicional sobre el Sombrero Seleccionador, y se lo ha mostrado a un panel especial del Wizengamot. Como resultado, la sentencia del señor Hagrid ha sido revocada —esta misma mañana, de hecho— y se le permitirá adquirir una nueva varita.

Ella vaciló.

—Nosotros… todavía no se lo hemos dicho al señor Hagrid, señor Potter. Estábamos esperando hasta que el acto estuviera consumado, para no darle falsas esperanzas después de tanto tiempo. Señor Potter… nos preguntábamos si podríamos decirle al señor Hagrid que fue usted quien lo ayudó…

Vio la expresión de cálculo en sus ojos…

—Recuerdo al señor Hagrid sosteniéndolo cuando usted era un bebé —dijo ella—. Creo que le haría muy feliz saberlo.

Pero pudo verlo, en la cara de Harry, el momento en que decidió que Rubeus no le serviría de nada.

Harry negó con la cabeza.

—Ya sería bastante malo que alguien pudiera deducir que había un hablante de pársel entre la hornada de estudiantes de este año —dijo Harry—. Creo que sería más prudente mantenerlo todo tan secreto como sea posible.

Ella recordó a James y Lily, que nunca habían vacilado en devolver la amistad que les había ofrecido aquel hombre enorme y franco, aunque James fuera el vástago de una casa rica o Lily una futura maestra de Encantamientos, y Rubeus un mero semigigante cuya varita había sido partida…

—¿Porque no espera que resulte útil, señor Potter?

Hubo silencio. No había tenido intención de decir eso en voz alta.

La tristeza cruzó la cara de Harry.

—Probablemente —dijo Harry en voz baja—. Pero no creo que él y yo fuéramos a llevarnos bien, ¿verdad?

Algo parecía habérsele quedado atascado en la garganta.

—Hablando de hacer uso de la gente —dijo Harry—. Parece que voy a ser arrojado a una guerra contra un Señor Tenebroso dentro de no mucho. Así que, ya que estoy en su despacho, me gustaría pedir que mi ciclo de sueño se extienda a treinta horas por día. Neville Longbottom quiere empezar a practicar duelos, hay un Hufflepuff mayor que se ofreció a enseñarle, y me han invitado a unirme. Además hay otras cosas que también quiero aprender; y si usted o el director piensan que debería estudiar algo en particular para convertirme en un mago poderoso cuando sea mayor, díganmelo. Por favor, indique a madame Pomfrey que administre la poción adecuada, o lo que sea que tenga que hacer…

—¡Señor Potter!

Los ojos de Harry miraron directamente los suyos.

—¿Sí, Minerva? Sé que no fue idea suya, pero me gustaría sobrevivir al uso que el director está haciendo de mí. Por favor, no sea un obstáculo para eso.

Aquello casi la rompió.

—Harry —susurró ella con una voz desnuda—, ¡los niños no deberían tener que pensar así!

—Tiene razón, no deberían —dijo Harry—. Pero muchos niños tienen que crecer demasiado pronto, no solo yo; y la mayoría de niños así probablemente se cambiarían por mí en cinco segundos. No voy a compadecerme de mí mismo, profesora McGonagall, no cuando hay gente ahí fuera en problemas de verdad y yo no soy uno de ellos.

Ella tragó saliva con fuerza, y dijo:

—Señor Potter, con treinta horas por día, usted… se hará mayor, envejecerá más rápido… —Como Albus.

—Y en quinto curso tendré más o menos la misma edad fisiológica que Hermione —dijo Harry—. No parece tan terrible.

Ahora había una sonrisa torcida en la cara de Harry.

—Sinceramente, probablemente querría esto aunque no hubiera un Señor Tenebroso. Los magos viven bastante tiempo, y o los magos o los muggles probablemente alargarán eso aún más durante el próximo siglo. No hay razón para no meter tantas horas en un día como pueda. Tengo cosas que planeo hacer, y más valiera que se hicieran deprisa.

Hubo una larga pausa.

—Muy bien —dijo Minerva. Salió casi como un susurro. Alzó la voz—. Muy bien, señor Potter, se lo preguntaré al director, y si él está de acuerdo, se hará.

Los ojos de Harry se entornaron un momento.

—Ya veo. Entonces, por favor, recuérdele al director que Godric Gryffindor, en sus últimas palabras, dijo que si hubiera sido lo correcto para él, entonces no le diría a nadie más que eligiera mal, ni siquiera al estudiante más joven de Hogwarts.

Y ella supo, con una sensación hueca, que cualquier posibilidad de que Albus detuviera aquello, de que detuviera nada de aquello, acababa de Desvanecerse en la nada. Eso era lo que Albus le había dicho cuando ella había objetado que Cameron Edward era demasiado joven, y luego cuando había objetado que Peter Pevensie era demasiado joven, y finalmente había dejado de objetar.

—¿Quién le dijo eso, señor Potter? —No Albus; seguro que Albus jamás le diría eso a ningún estudiante…

—He estado leyendo mucho últimamente —dijo Harry. Su cuerpo empezó a levantarse del sillón envolvente, y luego se detuvo—. ¿Me atrevo a preguntar por la segunda buena noticia?

—Oh —dijo ella—. Ah… El profesor Quirrell ha despertado y dice que puede…

La enfermería de Hogwarts era un espacio brillantemente abierto, iluminado por claraboyas en los cuatro lados pese a parecer situada justo en el centro del castillo. Camas blancas en largas filas se extendían a lo largo de la sala, solo tres de ellas ocupadas en ese momento.

Un chico mayor y una chica mayor en lados opuestos, ambos tendidos inmóviles con los ojos cerrados, probablemente inconscientes e inmovilizados por hechizos mientras algún Encantamiento o Poción curativa reconfiguraba sus cuerpos de maneras incómodas; y el tercer ocupante tenía la cortina corrida alrededor de su cama, lo cual presumiblemente era algo bueno.

Madame Pomfrey lo había empujado con fuerza y le había dicho que no mirara embobado, y Harry había tenido que recordarse con brusquedad que algunas personas seguían sin saber quién era el Niño-Que-Vivió; o eso, o la identidad de madame Pomfrey estaba ligada a su dominio absoluto sobre su propio hospital, etcétera, lo que fuera.

Detrás de las filas de camas había cinco puertas, que llevaban a las habitaciones privadas donde guardaban a los pacientes que iban a permanecer días en lugar de horas, pero cuyo estado no justificaba un traslado a San Mungo.

Sin ventanas, sin cielo, sin iluminación salvo por una única antorcha sin humo en una de las sólidas paredes de piedra; aquella era la habitación detrás de la puerta central. Harry se había preguntado si los profesores podían pedirle a Hogwarts que se cambiara a sí mismo; o si la enfermería tenía siempre disponible una habitación como aquella, para personas a las que no les gustaba la luz.

En el centro de la habitación, entre dos mesillas idénticas que parecían talladas del mismo mármol gris que las paredes, descansaba una cama blanca de hospital, de aspecto vagamente anaranjado bajo la luz de la antorcha sin humo; y dentro de aquella cama, con una sábana blanca subida hasta los muslos y vestido con una bata de hospital, estaba sentado el profesor Quirrell, con la espalda ligeramente apoyada contra el cabecero.

Había algo aterrador en ver al profesor Quirrell en una de las camas de madame Pomfrey, aunque el profesor de Defensa pareciera ileso. Incluso sabiendo que el profesor Quirrell había dispuesto deliberadamente su propia derrota aparente a manos de Severus, para darse una excusa con la que recuperar sus fuerzas tras Azkaban. Harry nunca había visto de verdad a nadie morir en una cama de hospital, pero había visto demasiadas películas. Era una insinuación de mortalidad, y el profesor de Defensa no se suponía que fuera mortal.

Madame Pomfrey le había dicho a Harry que tenía absolutamente prohibido importunar a su paciente.

Harry había dicho: «Entiendo», lo cual técnicamente no decía nada sobre obedecer.

La severa anciana sanadora se había vuelto entonces, y había empezado a decirle al profesor Quirrell que él tenía absolutamente prohibido esforzarse demasiado o… alterarse…

Madame Pomfrey se había interrumpido, se había dado la vuelta a toda prisa y había huido de la habitación.

—No está mal —observó Harry, después de que la puerta se cerrara detrás de la matrona médica fugitiva—. Tengo que aprender a hacer eso algún día.

El profesor Quirrell sonrió con una sonrisa que no contenía absolutamente ningún humor, y dijo, con una voz que sonaba bastante más seca que su sequedad habitual:

—Gracias por su crítica artística, señor Potter.

Harry miró fijamente los ojos azul pálido, y pensó que el profesor Quirrell parecía…

…más viejo.

Era sutil, quizá solo fuera imaginación de Harry, quizá fuera la mala iluminación. Pero puede que el pelo sobre la frente de Quirinus Quirrell hubiera retrocedido un poco, que lo que quedaba se hubiera afinado y encanecido, un avance de la calvicie que ya había sido visible en la parte posterior de su cabeza. Puede que la cara se hubiera vuelto un poco hundida.

Los ojos azul pálido seguían afilados e intensos.

—Me alegra —dijo Harry en voz baja— verlo con lo que parece buena salud.

—Las apariencias pueden engañar, por supuesto —dijo el profesor Quirrell. Hizo un gesto con los dedos, y cuando su mano terminó el movimiento estaba sosteniendo su varita—. ¿Creería usted que esa mujer piensa que me la ha confiscado?

Seis conjuros pronunció entonces el profesor de Defensa; seis de los treinta que había usado para salvaguardar sus conversaciones importantes en la habitación de Mary.

Harry alzó las cejas, silenciosamente interrogativo.

—Eso es todo lo que puedo manejar por ahora —dijo el profesor de Defensa—. Espero que resulte suficiente. Aun así, hay un proverbio: si no desea que algo sea oído, no lo diga. Considérelo aplicable en toda su medida. Me han dicho que intentaba verme.

—Sí —dijo Harry. Hizo una pausa, reunió sus pensamientos—. ¿Le dijo el director, o alguien, que ya no podemos ir a almorzar?

—Algo por el estilo —dijo el profesor de Defensa. Y sin cambiar de expresión—: Por supuesto, me apenó terriblemente oírlo.

—Es más extremo que eso, en realidad —dijo Harry—. Estoy confinado en Hogwarts y sus terrenos indefinidamente. No puedo marcharme sin una escolta y una buena razón. No voy a volver a casa en verano, y quizá nunca más. Esperaba… hablar con usted sobre eso.

Hubo una pausa.

El profesor de Defensa exhaló una respiración como un breve suspiro, y dijo:

—Tendremos que confiar en el hecho conocido de que la subdirectora asesinará personalmente a cualquiera que intente delatarme. Señor Potter, pretendo mantener esta conversación encaminada para que podamos concluirla deprisa; ¿queda entendido?

Harry asintió, y…

Bajo la luz de la única antorcha, desplazada hacia el extremo rojizo del espectro óptico, las escamas verdes de la serpiente no reflejaban mucha luz, y las bandas azules y blancas apenas más. Oscura parecía la serpiente bajo aquella luz. Los ojos, que antes habían parecido fosas grises, ahora reflejaban la luz de la antorcha y parecían más brillantes que el resto de la serpiente.

—Assí que —siseó la criatura venenosa—. ¿Qué queríass decir?

Y Harry siseó:

—El director piensa que el antiguo señor de esssa mujer ess quien la robó de prissión.

Harry lo había pensado esta vez, cuidadosamente, antes de decidir que revelaría al profesor Quirrell solo que el director creía eso; y que no diría nada sobre la profecía que había puesto a Voldemort tras los padres de Harry, ni que el director estaba reconstituyendo la Orden del Fénix… Era un riesgo, un riesgo significativo, pero Harry necesitaba un aliado en aquello.

—¿Cree que esse esstá vivo? —dijo al fin la serpiente. La lengua dividida, de dos puntas, parpadeó rápidamente de lado a lado, una risa serpentina y sardónica—. De algún modo no me ssorprende.

—Ssí —siseó Harry secamente—, muy divertido, sseguro. ¡Excepto que ahora esstoy atrapado en Hogwartss durante loss próximoss sseis añoss, por sseguridad! He decidido que, en efecto, buscaré poder; y el confinamiento no ess útil para esso. Debo convencer al director de que el Señor Tenebrosso todavía no ha despertado, de que la fuga fue obra de algún otro poder…

Otra vez el parpadeo rápido de la lengua de la serpiente; la risa serpentina era más fuerte, más seca, esta vez.

—Necedad amateur.

—¿Perdón? —siseó Harry.

—Vess error, pienssass en deshacer, poner el tiempo otra vez al principio. Pero ni ssiquiera con reloj de arena puede deshacerse el tiempo. Hay que avanzar en cambio. Pienssass en convencer a otross de que esstán equivocadoss. Mucho más fácil convencerloss de que tienen razón. Assí que conssidera, chico: ¿qué nueva circunstancia haría que el director decidiera que volvess a esstar a ssalvo, y al mismo tiempo avanzaría tuss otrass agendass?

Harry miró a la serpiente, desconcertado. Su mente intentó comprender y desenredar el acertijo…

—¿No ess obvio? —siseó la serpiente. Otra vez la lengua parpadeó en risa sardónica—. Para liberarte, para ganar poder en Gran Bretaña, debess sser vissto otra vez derrotando al Señor Tenebrosso.

Bajo la luz rojizo-anaranjada y vacilante de la antorcha, una serpiente verde se balanceaba sobre una cama blanca de hospital mientras el chico miraba fijamente las brasas de sus ojos.

—Assí que —dijo Harry finalmente—. Dejemos claro qué ess lo que sse propone. Sugiere que preparemos un imposstor para hacerse passar por el Señor Tenebrosso.

—Algo assí. La mujer que resscatamos cooperará, debería resultar de lo más convincente cuando sse la vea a ssu lado.

Más parpadeos sardónicos de lengua.

—Eress secuestrado de Hogwartss a un lugar público, muchoss testigoss, salvaguardass mantienen fuera a loss protectoress. El Señor Tenebrosso anuncia que por fin ha recuperado forma física, desspuéss de vagar como esspíritu durante añoss; dice que ha obtenido todavía mayor poder, que ni ssiquiera tú puedess detenerlo ahora. Ofrece dejarte duelarte. Tú lanzass Encantamiento guardián, el Señor Tenebrosso sse ríe de ti, dice que no ess comedor de vidass. Lanza Maldición Assesina contra ti, tú bloqueass, loss observadores ven explotar al Señor Tenebrosso…

—¿Lanzar la Maldición Assesina? —siseó Harry con incredulidad—. ¿Contra mí? ¿Otra vez? ¿Ssegunda vez? Nadie creerá que el Señor Tenebrosso pueda sser tan esstúpido…

—Tú y yo ssomos lass únicass doss personass del paíss que notarían esso —siseó la serpiente—. Confía en mí en esso, chico.

—¿Y ssi hay una tercera, algún día?

La serpiente se balanceó pensativamente.

—Podríamoss esscribir guion diferente para obra, ssi lo deseas. Cualquier esscenario debería dejar abierta posibilidad de que Señor Tenebrosso pueda regresar una vez más: nación debe pensar que todavía depende de ti para protegerla.

Harry miró fijamente las fosas de los ojos de la serpiente, oscilantes y rojas.

—¿Y bien? —siseó la forma que se balanceaba.

El pensamiento obvio era que seguir adelante con las tramas y engaños del profesor de Defensa por segunda vez, hilando una mentira aún más complicada para tapar el primer error, y creando otra vulnerabilidad fatal si alguien descubría alguna vez la verdad, sería exactamente la misma clase de estupidez que la del supuesto Señor Tenebroso usando de nuevo la Maldición Asesina. Ni siquiera hizo falta que su lado Hufflepuff lo señalara: Harry lo pensó con su propia voz mental.

Pero también estaba la cuestión de si la moraleja adecuada que aprender de la experiencia anterior era decirle siempre no inmediatamente al profesor de Defensa, o…

—Lo pensaré —siseó Harry—. No responderé de inmediato, esta vez; enumeraré riesgoss y beneficioss primero…

—Entendido —siseó la serpiente—. Pero recuerda esso, chico: otross acontecimientos avanzan ssin ti. La vacilación ess ssiempre fácil, rara vez útil.

El chico emergió de la habitación privada hacia la enfermería principal, pasando dedos nerviosos por su pelo negro y desordenado mientras caminaba junto a las camas blancas, ocupadas y desocupadas.

Poco después, el chico salió por completo de la enfermería de Hogwarts, pasando junto a madame Pomfrey con un asentimiento distraído.

El chico avanzó por un pasillo, luego por un corredor más grande, y entonces se detuvo y se apoyó contra la pared.

La cosa era…

…que de verdad no quería quedarse atrapado en Hogwarts durante los próximos seis años; y cuando lo pensabas…

…el Incidente de Rescatar a Bellatrix de Azkaban no estaba imponiendo costes solo a Harry. Otras personas estarían preocupándose, viviendo con miedo al regreso del Señor Tenebroso, gastando recursos desconocidos para tomar precauciones desconocidas. Harry podría exigir que escribieran el guion de tal forma que no pareciera plausible que el Señor Tenebroso volviera una tercera vez. Y entonces la gente se relajaría, todo habría terminado.

Salvo, por supuesto, que hubiera realmente un Señor Tenebroso ahí fuera al que temer. Había habido una profecía.

El chico apoyado contra la pared dejó escapar un suave suspiro, y empezó a caminar otra vez.

Harry casi lo había olvidado, pero había llegado a enseñarle al profesor Quirrell la baraja de cartas que le había entregado el domingo por la noche «Papá Noel», dentro de la cual el rey de corazones era supuestamente un traslador que lo llevaría al Instituto de Brujas de Salem en América. Aunque, por supuesto, Harry no le había dicho al profesor Quirrell quién le había enviado la carta, ni qué se suponía que hacía, antes de preguntarle al profesor Quirrell si era posible saber adónde lo enviaría el traslador.

El profesor de Defensa había vuelto a transformarse en forma humana, y había examinado el rey de corazones, dándole unos golpecitos con la varita.

Y según el profesor Quirrell…

…el traslador enviaría al usuario a algún lugar de Londres, pero no podía precisarlo más que eso.

Harry le había enseñado al profesor Quirrell la nota que había acompañado a la baraja de cartas, sin decir nada de las notas anteriores.

El profesor Quirrell la había captado de un vistazo, había soltado una seca risita, y había observado que, si leías la nota con cuidado, no decía explícitamente que el traslador fuera a llevarlo al Instituto de Brujas de Salem.

Tenías que aprender a prestar atención a esa clase de sutileza, dijo el profesor Quirrell, si querías ser un mago poderoso cuando crecieras; o, de hecho, si querías crecer.

El chico suspiró otra vez mientras se arrastraba hacia clase.

Empezaba a preguntarse si todas las demás escuelas de magia eran también así, o si solo Hogwarts tenía un problema.