Minerva contempló el reloj, las manecillas doradas y los números plateados, el movimiento a sacudidas. Los muggles habían inventado eso, y hasta que lo habían hecho, los magos no se habían molestado en llevar la cuenta del tiempo. Las campanas, medidas por un reloj de arena, habían servido a Hogwarts para sus clases cuando fue construido. Era una de esas cosas que los puristas de la sangre deseaban que no fuera verdad, y por tanto Minerva lo sabía.

Había sacado un Extraordinario en su E.X.T.A.S.I.S. de Estudios Muggles, lo que ahora le parecía una marca de vergüenza, considerando lo poco que sabía. Su yo más joven se había dado cuenta, incluso entonces, de que la asignatura era una farsa, enseñada por un sangre pura, supuestamente porque los hijos de muggles no podían apreciar lo que había que explicarles a los nacidos magos, y en realidad porque la Junta de Gobernadores no aprobaba en absoluto a los muggles.

Pero cuando tenía diecisiete años, la nota de Extraordinario había sido lo que más le importaba, recordó con tristeza…

¡Si Harry Potter y Voldemort libran su guerra con armas muggles, no quedará del mundo nada salvo fuego!

No podía imaginárselo, y la razón por la que no podía imaginárselo era que no podía imaginar a Harry luchando contra Quien-Tú-Sabes.

Se había encontrado con el Señor Tenebroso cuatro veces y había sobrevivido a cada una de ellas, tres veces con Albus para protegerla y una vez con Moody a su lado. Recordaba el rostro dañado y serpentino, las tenues escamas verdes dispersas sobre la piel, los ojos rojos resplandecientes, la voz que reía en un siseo agudo y no prometía nada salvo crueldad y tormento: el monstruo puro y completo.

Y Harry Potter era fácil de representar en su mente, la expresión luminosa en el rostro de un niño que vacilaba entre tomarse lo ridículo en serio y tomarse lo serio ridículamente.

Y pensar en los dos enfrentados, varita contra varita, era demasiado doloroso para imaginarlo.

No tenían derecho, ningún derecho en absoluto, a poner aquello sobre un niño de once años. Sabía lo que el director había decidido para él aquel día, pues le habían pedido que hiciera los preparativos; y si hubiera sido ella a la misma edad habría rabiado y gritado y llorado y habría estado inconsolable durante semanas, y…

No es un alumno de primero ordinario, había dicho Albus. Está marcado como igual del Señor Tenebroso, y tiene un poder que el Señor Tenebroso no conoce.

La terrible voz hueca que había retumbado desde la garganta de Sybill Trelawney, la profecía verdadera y original, resonó una vez más en su mente. Tenía la sensación de que no significaba lo que el director creía que significaba, pero no había manera de poner en palabras la diferencia.

Y aun así todavía parecía cierto que, si había algún niño de once años en toda la Tierra que pudiera soportar aquella carga, ese niño se acercaba ahora a su despacho. Y si ella le decía a la cara algo parecido a «pobre Harry»… bueno, no le gustaría.

Así que ahora tengo que encontrar algún modo de matar a un mago tenebroso inmortal, había dicho Harry el día en que se enteró por primera vez. Ojalá me lo hubieran dicho antes de empezar las compras…

Había sido jefa de la casa Gryffindor el tiempo suficiente, había visto morir a suficientes amigos, para saber que había personas a las que no podías salvar de convertirse en héroes.

Llamaron a la puerta, y la profesora McGonagall dijo:

—Adelante.

Cuando Harry entró, su rostro tenía la misma expresión fría y alerta que había visto en Mary’s Place; y por un instante se preguntó si había llevado puesta aquella misma máscara, aquel mismo yo, durante todo el día.

El joven se sentó en la silla ante su escritorio y dijo:

—¿Así que ya es hora de que me digan qué está pasando?

Las palabras eran neutras, no tenían la aspereza que debería haber acompañado a la expresión.

Los ojos de la profesora McGonagall se alzaron con sorpresa antes de que pudiera impedirlo, y dijo:

—¿El director no le ha contado nada, señor Potter?

El chico negó con la cabeza.

—Solo que había recibido una advertencia de que yo podía estar en peligro, pero que ahora estaba a salvo.

A Minerva le costaba sostenerle la mirada. Cómo podían hacerle aquello, cómo podían poner sobre un niño de once años aquello, aquella guerra, aquel destino, aquella profecía… y ni siquiera confiaban en él…

Se obligó a mirar a Harry directamente, y vio que sus ojos verdes estaban tranquilos mientras descansaban sobre ella.

—¿Profesora McGonagall? —dijo el chico en voz baja.

—Señor Potter —dijo la profesora McGonagall—, me temo que no me corresponde a mí explicárselo, pero si después de esto el director sigue sin contarle nada, puede volver a verme e iré a gritarle por usted.

Los ojos del chico se abrieron, algo del verdadero Harry asomando por la grieta antes de que la máscara fría volviera a colocarse en su sitio.

—En cualquier caso —dijo la profesora McGonagall con tono enérgico—. Lamento la molestia, señor Potter, pero necesito pedirle que use su Giratiempo para retroceder seis horas hasta las tres en punto, y que le dé el siguiente mensaje al profesor Flitwick: Plata en el árbol. Pídale al profesor que anote la hora a la que le dio ese mensaje. Después el director desea reunirse con usted cuando le venga bien.

Hubo una pausa.

Entonces el chico dijo:

—¿Entonces se sospecha que he hecho mal uso de mi Giratiempo?

—¡No por mi parte! —dijo la profesora McGonagall apresuradamente—. Lamento la molestia, señor Potter.

Hubo otra pausa, y luego el joven se encogió de hombros.

—Me destrozará el horario de sueño, pero supongo que no se puede evitar. Por favor avise a los elfos domésticos de que, si pido un desayuno temprano mañana por la mañana, digamos a las tres, deben servírmelo.

—Por supuesto, señor Potter —dijo ella—. Gracias por entenderlo.

El chico se levantó de la silla y le hizo un asentimiento formal, luego se deslizó por la puerta con la mano ya yendo bajo la camisa hacia donde esperaba su Giratiempo; y ella casi gritó ¡Harry!, solo que no habría sabido qué decir después.

En vez de eso esperó, con los ojos en el reloj.

¿Cuánto necesitaba esperar a que Harry Potter retrocediera en el tiempo?

En realidad no necesitaba esperar nada; si lo había hecho, entonces ya había ocurrido…

Minerva supo entonces que estaba demorándose porque estaba nerviosa, y la constatación la entristeció. Travesuras, sí, travesuras impronunciables e impensables con toda la prudencia y previsión de una roca al caer —no sabía cómo había engañado el chico al Sombrero para que no lo clasificara en Gryffindor, donde evidentemente pertenecía—, pero nada oscuro ni dañino, jamás.

Bajo aquella travesura, su bondad corría tan profunda y verdadera como la de los gemelos Weasley, aunque ni la Maldición Cruciatus le habría sacado eso en voz alta.

—Expecto Patronum —dijo, y luego—: Ve al profesor Flitwick, y tráeme su respuesta después de preguntarle esto: «¿Le dio el señor Potter un mensaje mío, cuál era ese mensaje, y cuándo lo recibió?».

Una hora antes, tras haber usado el último giro restante de su Giratiempo después de ponerse la Capa de Invisibilidad, Harry volvió a meter el reloj de arena bajo la camisa.

Y partió hacia las mazmorras de Slytherin, caminando tan deprisa como podían manejar sus piernas invisibles, aunque sin correr. Por suerte, el despacho de la subdirectora ya estaba en una planta baja de Hogwarts…

Unas cuantas escaleras después, tomadas de dos en dos pero no de tres en tres, Harry se detuvo en un pasillo alrededor de cuya última esquina estaba la entrada a los dormitorios de Slytherin.

Harry sacó un trozo de pergamino —no papel— de su bolsa, sacó una Pluma de Citas —no un bolígrafo— de su bolsa, y le dijo a la pluma:

—Escribe estas letras exactamente como las digo: Z-P-G-B-S-Y, espacio, F-V-Y-I-R-E-B-A-G-U-R-G-E-R-R.

Había dos clases de códigos en criptografía: códigos que impedían a tu hermano pequeño leer tu mensaje y códigos que impedían a grandes gobiernos leer tu mensaje, y este era de la primera clase, pero era mejor que nada. En teoría, nadie debería leerlo de todos modos; pero incluso si lo hacían, no recordarían nada interesante a menos que hicieran criptografía primero.

Harry puso entonces aquel pergamino en un sobre de pergamino, y con su varita derritió un poco de cera verde para sellarlo.

En principio, por supuesto, Harry podría haber hecho todo aquello horas antes, pero de algún modo esperar hasta después de oír el mensaje de los propios labios de la profesora McGonagall parecía menos Jugar Con El Tiempo.

Harry puso entonces aquel sobre dentro de otro sobre, que ya contenía otra hoja de papel con otras instrucciones, y cinco sickles de plata.

Cerró aquel sobre —que ya tenía un nombre escrito por fuera—, lo selló con más cera verde y presionó un sickle final en aquel sello.

Luego Harry puso aquel sobre dentro del último sobre, en el que estaba escrito con grandes letras el nombre «Merry Tavington».

Y Harry asomó la cabeza alrededor de la esquina hasta donde esperaba el retrato ceñudo que servía de puerta a los dormitorios de Slytherin; y como no deseaba que el retrato recordara no haber visto a nadie invisible, Harry usó el Encantamiento de Levitación para hacer flotar el sobre hasta el hombre ceñudo y darle unos golpecitos contra él.

El hombre ceñudo bajó la mirada hacia el sobre, escrutándolo a través de un monóculo, y suspiró, y se giró para mirar hacia el interior de los dormitorios de Slytherin, y llamó:

—¡Mensaje para Merry Tavington!

Entonces se permitió que el sobre cayera al suelo.

Unos momentos después se abrió la puerta-retrato, y Merry arrebató el sobre del suelo.

Ella lo abriría y encontraría un sickle y un sobre dirigido a una estudiante de cuarto llamada Margaret Bulstrode.

(Los Slytherin hacían este tipo de cosas todo el tiempo, y un sickle constituía definitivamente un pedido urgente.)

Margaret abriría su sobre y encontraría cinco sickles junto con un sobre que debía dejar en un aula sin usar…

…después de usar su Giratiempo para retroceder cinco horas…

…con lo cual encontraría otros cinco sickles esperándola, si llegaba deprisa.

Y un Harry Potter invisible estaría esperando en aquella aula de tres a tres y media de la tarde, por si alguien intentaba la prueba obvia.

Bueno, había sido obvia para el profesor Quirrell, en cualquier caso.

También había sido obvio para el profesor Quirrell que (a) Margaret Bulstrode tenía un Giratiempo y (b) no era muy estricta en cuanto a cómo lo usaba, por ejemplo contándole a su hermana pequeña chismes realmente buenos «antes» de que nadie más los hubiera oído.

Parte de la tensión se filtró fuera de Harry mientras se alejaba de la puerta-retrato, todavía invisible. De algún modo su mente había logrado seguir preocupándose por el plan, incluso sabiendo que ya había tenido éxito. Ahora solo quedaba el enfrentamiento con Dumbledore, y luego habría terminado por ese día… iría a las gárgolas del director a las nueve de la noche, ya que hacerlo a las ocho parecería más sospechoso. Así podría afirmar que simplemente había entendido mal lo que la profesora McGonagall quería decir con «después»…

El dolor oscuro volvió a aferrar el corazón de Harry cuando pensó en la profesora McGonagall.

Así que Harry se retiró un poco más dentro de su lado oscuro, que había llevado la expresión serena y mantenido el cansancio fuera de su rostro, y siguió caminando.

Llegaría un ajuste de cuentas, pero a veces tenías que pedir prestado hoy todo lo que pudieras, y dejar que los pagos vencieran mañana.

Incluso el lado oscuro de Harry sentía el agotamiento cuando la escalera en espiral lo había llevado hasta la gran puerta de roble que era la última barrera del despacho de Dumbledore; pero como ahora Harry estaba legalmente cuatro horas más allá de su hora natural de acostarse, era seguro dejar ver parte del cansancio, el físico si no el emocional.

La puerta de roble se abrió…

Los ojos de Harry ya estaban enfocados en dirección al gran escritorio, el trono detrás de él; así que tardó un momento en registrar que el trono estaba vacío, el escritorio desnudo salvo por un solo volumen encuadernado en cuero; y luego Harry desvió la mirada para ver al mago de pie entre sus cachivaches, los misteriosos dispositivos desconocidos por decenas.

Fawkes y el Sombrero Seleccionador ocupaban sus respectivos posaderos, un resplandor brillante y alegre crepitaba en un rincón que Harry no había advertido antes que era una chimenea, y allí estaban los dos paraguas y las tres zapatillas rojas para pies izquierdos. Todas las cosas en su lugar y con su apariencia habitual salvo el viejo mago mismo, de pie, alto, vestido con túnicas del negro más formal. Fue un choque para la vista, aquellas túnicas en aquella persona, como si Harry hubiera visto a su padre llevando un traje de negocios.

Muy antiguo era el aspecto de Albus Dumbledore, y dolorido.

—Hola, Harry —dijo el viejo mago.

Desde dentro de un yo alternativo mantenido como un constructo de Oclumancia, un Harry-inocente que no tenía absolutamente ni idea de lo que estaba pasando inclinó la cabeza con frialdad y dijo:

—Director. Supongo que ya habrá recibido respuesta de la subdirectora McGonagall, así que, si le parece bien, me gustaría mucho saber qué está ocurriendo.

—Sí —dijo el viejo mago—, ha llegado el momento, Harry Potter.

La espalda se enderezó, solo un poco, pues el mago ya había estado erguido; pero de algún modo incluso aquel pequeño cambio hizo que el mago pareciera treinta centímetros más alto, y más fuerte si no más joven, formidable aunque no peligroso, su potencia reunida a su alrededor como una capucha. Entonces, con voz clara, habló:

—Este día ha comenzado tu guerra contra Voldemort.

—¿Qué? —dijo el Harry exterior que no sabía nada, mientras algo que observaba desde dentro pensaba prácticamente lo mismo, solo que con mucha más profanidad añadida.

—Bellatrix Black ha sido sacada de Azkaban, ha escapado de una prisión inescapable —dijo el viejo mago—. Es una hazaña que lleva la firma de Voldemort, si alguna vez he visto una; y ella, su sirviente más fiel, es uno de los tres requisitos que debe obtener para alzarse de nuevo en un cuerpo nuevo. Después de diez años, el enemigo al que derrotaste una vez ha regresado, tal como fue profetizado.

Ninguna de las dos partes de Harry pudo pensar en nada que decir a aquello, al menos no durante los pocos segundos antes de que el viejo mago continuara.

—Por ahora, poco tiene que cambiar para ti —dijo el viejo mago—. He comenzado a reconstituir la Orden del Fénix que te servirá, he alertado a las pocas almas que pueden y deben entender: Amelia Bones, Alastor Moody, Bartemius Crouch, algunos otros. De la profecía —sí, hay una profecía— no les he hablado, pero saben que Voldemort ha regresado, y saben que tú has de desempeñar algún papel vital. Ellos y yo libraremos tu guerra en sus comienzos menores, mientras tú te vuelves más fuerte, y quizá más sabio, aquí en Hogwarts.

La mano del viejo mago se alzó, como suplicando.

—Así que para ti, por ahora, solo hay un cambio, y te imploro que entiendas su necesidad. ¿Reconoces el libro que está sobre mi escritorio, Harry?

La parte interior de Harry estaba gritando y golpeándose la cabeza contra paredes imaginarias, mientras el Harry exterior se giraba y miraba lo que resultó ser…

Hubo una pausa bastante larga.

Entonces Harry dijo:

—Es un ejemplar de El Señor de los Anillos, de J. R. R. Tolkien.

—Reconociste una cita de ese libro —dijo Dumbledore, con una mirada intensa en los ojos—, así que supongo que lo recuerdas bien. Si me equivoco, corrígeme.

Harry se limitó a mirarlo fijamente.

—Es importante entender —dijo Dumbledore— que este libro no es una representación realista de una guerra mágica. John Tolkien nunca luchó contra Voldemort. Tu guerra no será como los libros que has leído. La vida real no es como las historias. ¿Lo entiendes, Harry?

Harry, bastante despacio, asintió que sí; y luego negó que no.

—En particular —dijo Dumbledore—, hay cierta cosa muy necia que Gandalf hace en el primer libro. Comete muchos errores, el mago de Tolkien; pero este error es el más imperdonable. El error es este: cuando Gandalf sospechó por primera vez, aunque fuera por un momento, que Frodo tenía el Anillo Único, debería haber trasladado a Frodo a Rivendel de inmediato. Tal vez habría quedado en ridículo, ese viejo mago, si sus sospechas hubieran resultado falsas. Tal vez le habría parecido incómodo ordenar así a Frodo, y Frodo habría sufrido grandes inconvenientes, teniendo que apartar muchos otros planes y pasatiempos. Pero un poco de ridículo, e incomodidad, e inconveniencia, no son nada comparados con perder toda tu guerra, cuando los nueve Nazgûl caen sobre la Comarca mientras tú estás leyendo viejos pergaminos en Minas Tirith, y toman el Anillo de inmediato. Y no solo Frodo habría resultado herido; toda la Tierra Media habría caído en la esclavitud. Si no hubiera sido solo una historia, Harry, habrían perdido su guerra. ¿Entiendes lo que estoy diciendo?

—Eh… —dijo Harry—, no exactamente…

Había algo en Dumbledore cuando estaba así que hacía difícil mantenerse adecuadamente frío; su lado oscuro tenía problemas con lo raro.

—Entonces lo diré claramente —dijo el viejo mago. Su voz era severa, sus ojos estaban tristes—. Frodo debería haber sido trasladado a Rivendel de inmediato por el propio Gandalf, y Frodo nunca debería haber salido de Rivendel sin escolta. No debería haber habido una noche de terror en Bree, ni Quebradas de los Túmulos, ni Cima de los Vientos donde Frodo fue herido: ¡podrían haber perdido toda su guerra cualquiera de esas veces, por la locura de Gandalf! ¿Entiendes ahora lo que te estoy diciendo, hijo de Michael y Petunia?

Y el Harry que no sabía nada sí lo entendió.

Y el Harry que no sabía nada vio que era lo listo, lo sabio, lo inteligente y cuerdo, lo correcto.

Y el Harry que no sabía nada dijo exactamente lo que un Harry inocente habría dicho, mientras el observador silencioso gritaba de confusión y agonía.

—Está diciendo —dijo Harry, con la voz temblando mientras las emociones de dentro quemaban atravesando la calma exterior— que no voy a volver a casa con mis padres por Pascua.

—Los volverás a ver —dijo rápidamente el viejo mago—. Les rogaré que vengan aquí para estar contigo, les extenderé todas las cortesías durante sus visitas. Pero no vas a ir a casa por Pascua, Harry. No vas a ir a casa por verano. Ya no vas a almorzar en el Callejón Diagon, ni siquiera con el profesor Quirrell para vigilarte. Tu sangre es el segundo requisito que Voldemort necesita para alzarse tan fuerte como antes. Así que nunca volverás a salir de los límites de las salvaguardas de Hogwarts sin una razón vital y una escolta lo bastante fuerte para rechazar cualquier ataque durante el tiempo suficiente para ponerte a salvo.

El agua empezaba a acumularse en las comisuras de los ojos de Harry.

—¿Es una petición? —dijo su voz vacilante—. ¿O una orden?

—Lo siento, Harry —dijo suavemente el viejo mago—. Tus padres verán la necesidad, espero; pero si no… me temo que no tienen recurso. La ley, por errónea que sea, no los reconoce como tus tutores. Lo siento, Harry, y entenderé si me desprecias por ello, pero debe hacerse.

Harry giró en redondo, miró la puerta; ya no podía mirar a Dumbledore, no podía confiar en su propio rostro.

Este es el coste para ti mismo, dijo Hufflepuff dentro de su mente, igual que impusiste costes a otros. ¿Cambiará eso toda tu visión del asunto, como cree el profesor Quirrell?

Automáticamente, la máscara del Harry inocente dijo exactamente lo que habría dicho:

—¿Mis padres están en peligro? ¿Necesitan ser trasladados aquí?

—No —dijo la voz del viejo mago—. No lo creo. Los mortífagos aprendieron, hacia el final de la guerra, a no atacar a las familias de la Orden. Y si Voldemort actúa ahora sin sus antiguos compañeros, aun así sabe que por ahora soy yo quien toma las decisiones, y sabe que no le daría nada por ninguna amenaza a tu familia. Le he enseñado que no cedo al chantaje, y por tanto no lo intentará.

Harry se volvió entonces y vio en el rostro del viejo mago una frialdad a juego con el cambio en su voz, los ojos azules de Dumbledore endurecidos como acero tras las gafas; no encajaba con la persona, pero sí encajaba con las túnicas negras formales.

—¿Eso es todo, entonces? —dijo la voz temblorosa de Harry.

Más tarde pensaría en aquello, más tarde pensaría alguna contramedida astuta, más tarde preguntaría al profesor Quirrell si había algún modo de convencer al director de que estaba equivocado. Ahora mismo, mantener la máscara se llevaba toda la atención de Harry.

—Voldemort usó un artefacto muggle para escapar de Azkaban —dijo el viejo mago—. Te está observando y aprendiendo de ti, Harry Potter. Pronto un hombre llamado Arthur Weasley, en el Ministerio, emitirá un edicto para que cese todo uso de artefactos muggles en las batallas del profesor de Defensa. En el futuro, cuando tengas una buena idea, mantenla más cerca de ti mismo.

No parecía importante en comparación. Harry simplemente asintió y dijo de nuevo:

—¿Eso es todo?

Hubo una pausa.

—Por favor —dijo el viejo mago en un susurro—. No tengo derecho a pedir tu perdón, Harry James Potter-Evans-Verres, pero por favor, al menos di que entiendes por qué.

Había agua en los ojos del viejo mago.

—Lo entiendo —dijo la voz del Harry exterior que sí lo entendía—, quiero decir… de algún modo ya estaba pensándolo… preguntándome si podría conseguir que usted y mis padres me dejaran quedarme en Hogwarts durante el verano como los huérfanos, para poder leer la biblioteca de aquí; de todos modos Hogwarts es más interesante…

Un sonido ahogado salió de la garganta de Albus Dumbledore.

Harry volvió a girarse hacia la puerta. No era escapar ileso, pero era escapar.

Dio un paso adelante.

Su mano alcanzó el picaporte.

Un chillido penetrante partió el aire…

Como a cámara lenta, mientras Harry giraba, vio al fénix ya lanzado por el aire y volando hacia él.

Del verdadero Harry, el que conocía su propia culpa, vino un destello de pánico: no había pensado en aquello, no lo había anticipado, se había preparado para enfrentarse a Dumbledore pero se había olvidado de Fawkes…

Aleteo, aleteo y aleteo, tres veces batieron las alas del fénix como el alzarse y apagarse de un fuego, la duración parecía pasar demasiado despacio mientras Fawkes planeaba sobre los misteriosos dispositivos hacia donde estaba Harry.

Y el ave roja y dorada estaba suspendida ante él con suaves barridos de alas, meciéndose en el aire como la llama de una vela.

—¿Qué pasa, Fawkes? —dijo el falso Harry con desconcierto, mirando al fénix a los ojos, como haría si fuera inocente.

El Harry real, sintiendo dentro la misma enfermedad terrible que cuando la profesora McGonagall había expresado su confianza en él, pensó: ¿Me he vuelto malo hoy, Fawkes? No creía ser malo… ¿Me odias ahora? Si me he convertido en algo que un fénix odia, quizá debería rendirme ahora mismo, renunciar a todo ahora mismo y confesar…

Fawkes chilló, el grito más terrible que Harry había oído jamás, un grito que hizo vibrar todos los dispositivos y sobresaltó a todas las figuras dormidas en sus retratos.

Atravesó todas las defensas de Harry como una espada al rojo blanco a través de mantequilla, derrumbó todas sus capas como un globo pinchado que explota, reorganizó sus prioridades en un instante mientras recordaba la única cosa más importante; las lágrimas empezaron a correr libremente de los ojos de Harry, bajando por sus mejillas, su voz ahogada mientras las palabras salían de su garganta como si tosiera lava…

—Fawkes dice —dijo la voz de Harry— que quiere que yo haga algo sobre los prisioneros de Azkaban…

—¡Fawkes, no! —dijo el viejo mago.

Dumbledore avanzó a grandes zancadas, tendiendo una mano suplicante hacia el fénix. La voz del viejo mago era casi tan desesperada como había sido el chillido del fénix.

—¡No puedes pedirle eso, Fawkes, todavía es solo un niño!

—Usted fue a Azkaban —susurró Harry—, llevó a Fawkes con usted, él vio… usted vio… estuvo allí, vio… ¿POR QUÉ NO HIZO NADA? ¿POR QUÉ NO LOS DEJÓ SALIR?

Cuando los instrumentos dejaron de vibrar, Harry se dio cuenta de que Fawkes había chillado al mismo tiempo que su propio grito, de que el fénix ahora volaba junto a Harry y miraba a Dumbledore a su lado, la cabeza roja y dorada al mismo nivel que la suya.

—¿Puedes —susurró el viejo mago—, puedes oír de verdad la voz del fénix con tanta claridad?

Harry sollozaba casi demasiado fuerte para hablar, porque todas las puertas metálicas que había pasado, las voces que había oído, los peores recuerdos, la súplica desesperada mientras se alejaba, todo ello había estallado en su mente como fuego ante el grito del fénix, todas las murallas interiores hechas pedazos. Harry no sabía si de verdad podía oír la voz del fénix con tanta claridad, si habría entendido a Fawkes sin saberlo ya.

Todo lo que Harry sabía era que tenía una excusa plausible para decir las cosas que el profesor Quirrell le había dicho que nunca debía plantear en conversación a partir de aquel día; porque esto era justo lo que un Harry inocente habría dicho, habría hecho, si hubiera oído con tanta claridad.

—Están sufriendo… tenemos que ayudarlos…

—¡No puedo! —gritó Albus Dumbledore—. Harry, Fawkes, no puedo, ¡no hay nada que pueda hacer!

Otro chillido penetrante.

—¿POR QUÉ NO? ¡ENTRE Y SÁQUELOS!

El viejo mago arrancó su mirada del fénix, sus ojos encontrándose en cambio con los de Harry.

—¡Harry, díselo a Fawkes por mí! ¡Dile que no es tan simple! Los fénix no son meros animales, pero son animales, Harry, no pueden entender…

—Yo tampoco entiendo —dijo Harry, con la voz temblando—. ¡No entiendo por qué está alimentando gente a los dementores! ¡Azkaban no es una prisión, es una cámara de tortura y usted está torturando a esas personas HASTA LA MUERTE!

—Percival —dijo ronco el viejo mago—, Percival Dumbledore, mi propio padre, Harry, ¡mi propio padre murió en Azkaban! Lo sé, sé que es un horror. ¿Pero qué quieres de mí? ¿Que rompa Azkaban por la fuerza? ¿Quieres que declare una rebelión abierta contra el Ministerio?

¡CAA!

Hubo una pausa, y la voz temblorosa de Harry dijo:

—Fawkes no sabe nada de gobiernos, solo quiere que usted… saque a los prisioneros… de sus celdas… y le ayudará a luchar, si alguien se interpone en su camino… y… y yo también, director. Iré con usted y destruiré a cualquier dementor que se acerque. Ya nos preocuparemos por las consecuencias políticas después, apuesto a que usted y yo juntos podríamos salirnos con la nuestra…

—Harry —susurró el viejo mago—, los fénix no entienden que ganar una batalla pueda hacerte perder una guerra.

Las lágrimas corrían por las mejillas del viejo mago, goteando en su barba plateada.

—La batalla es todo lo que conocen. Son buenos, pero no sabios. Por eso eligen magos para que sean sus amos.

—¿Puede sacar a los dementores a donde yo pueda alcanzarlos? —la voz de Harry suplicaba ahora—. Sáquelos en grupos de quince; creo que podría destruir tantos a la vez sin hacerme daño…

El viejo mago negó con la cabeza.

—Ya fue bastante difícil hacer pasar la pérdida de uno; podrían darme uno más, pero nunca dos. Se consideran posesiones nacionales, Harry, armas en caso de guerra…

La furia ardió entonces en Harry, se encendió como fuego; tal vez venía de donde un fénix descansaba ahora en su propio hombro, y tal vez venía de su propio lado oscuro, y las dos cóleras se mezclaron dentro de él, la fría y la caliente, y fue una voz extraña la que dijo desde su garganta:

—Dígame una cosa. ¿Qué tiene que hacer un gobierno, qué tienen que hacer los votantes con su democracia, qué tiene que hacer la gente de un país, antes de que yo deba decidir que ya no estoy de su lado?

Los ojos del viejo mago se abrieron de par en par mientras miraba fijamente al niño con un fénix sobre el hombro.

—Harry… ¿son esas tus palabras, o las del profesor de Defensa…?

—Porque tiene que haber algún punto, ¿no? Y si no es Azkaban, ¿dónde está entonces?

—¡Harry, escucha, por favor, óyeme! Los magos no podrían vivir juntos si cada uno declarase la rebelión contra el conjunto cada vez que disintiera. Siempre habrá algo…

—¡Azkaban no es solo algo! ¡Es maldad!

—Sí, incluso maldad. Incluso algunas maldades, Harry, porque los magos no son perfectamente buenos. Y aun así es mejor que vivamos en paz que en caos; y que tú y yo rompamos Azkaban por la fuerza sería el comienzo del caos, ¿no lo ves?

La voz del viejo mago suplicaba.

—Y es posible oponerse a la voluntad de tus semejantes abiertamente o en secreto, sin odiarlos, sin declararlos malvados y enemigos. No creo que la gente de este país merezca eso de ti, Harry. E incluso si algunos lo merecieran, ¿qué hay de los niños, qué hay de los estudiantes de Hogwarts, qué hay de las muchas buenas personas mezcladas con las malas?

Harry miró sobre su hombro, donde Fawkes se había posado, vio los ojos del fénix devolviéndole la mirada; no brillaban y sin embargo ardían, llamas rojas en un mar de fuego dorado.

¿Qué piensas, Fawkes?

—¿Caa? —dijo el fénix.

Fawkes no entendía la conversación.

El joven miró al viejo mago y dijo con voz espesa:

—O quizá los fénix son más sabios que nosotros, más listos que nosotros; quizá nos siguen esperando que algún día los escuchemos, que algún día lo entendamos, que algún día simplemente saquemos a los prisioneros de sus celdas…

Harry giró, abrió de un tirón la puerta de roble, salió a la escalera y cerró de un portazo detrás de él.

La escalera empezó a girar, Harry empezó a descender, y se puso la cara entre las manos y comenzó a llorar.

No fue hasta que estaba a medio camino hacia abajo que notó la diferencia, notó el calor que seguía extendiéndose por él, y comprendió que…

—¿Fawkes? —susurró Harry.

…el fénix seguía sobre su hombro, posado allí como lo había visto unas cuantas veces sobre el de Dumbledore.

Harry volvió a mirar aquellos ojos, llamas rojas en fuego dorado.

—No eres mi fénix ahora… ¿verdad?

¡Caa!

—Oh —dijo Harry, con la voz temblando un poco—, me alegra oír eso, Fawkes, porque no creo que… el director… no creo que merezca…

Harry se detuvo, tomó aire.

—No creo que merezca eso, Fawkes, estaba intentando hacer lo correcto…

¡Caa!

—Pero estás enfadado con él y quieres dejar clara una postura. Lo entiendo.

El fénix acurrucó la cabeza contra el hombro de Harry, y la gárgola de piedra se apartó con suavidad para dejar que Harry pasara de nuevo a los corredores de Hogwarts.