El viento cortante de enero aullaba alrededor de los vastos muros de piedra desnuda que marcaban los límites materiales del castillo de Hogwarts, susurrando y silbando en tonos extraños al pasar junto a ventanas cerradas y torres de piedra. La nevada más reciente se había dispersado casi por completo, pero aquí y allá seguían pegados a la fachada algunos parches de hielo derretido y vuelto a congelar, que ardían con la luz reflejada del sol. Desde lejos, Hogwarts debía de parecer que parpadeaba con cientos de ojos.

Una ráfaga repentina hizo que Draco se estremeciera e intentara, imposiblemente, apretar aún más el cuerpo contra la piedra, que estaba fría como el hielo y olía a hielo. Algún instinto totalmente inútil parecía convencido de que estaba a punto de salir volando del muro exterior de Hogwarts, y de que la mejor manera de impedirlo era sacudirse en un reflejo indefenso y posiblemente vomitar.

Draco estaba esforzándose muchísimo por no pensar en los seis pisos de aire vacío que tenía debajo, y concentrarse, en cambio, en cómo iba a matar a Harry Potter.

—Sabe, señor Malfoy —dijo la niña que tenía al lado, con tono conversacional—, si una vidente me hubiera dicho que algún día estaría colgada del lateral de un castillo con la punta de los dedos, intentando no mirar hacia abajo ni pensar en lo fuerte que gritaría mamá si me viera, no habría tenido ni idea de cómo iba a pasar, salvo que sería culpa de Harry Potter.

Antes:

Los dos generales aliados pasaron juntos por encima del cuerpo de Longbottom, sus botas golpeando el suelo casi en perfecta sincronía.

Ahora solo quedaba un soldado entre ellos y Harry, un chico de Slytherin llamado Samuel Clamons, cuya mano se cerraba blanca alrededor de la varita, alzada para sostener su Muro Prismático. La respiración del chico era rápida, pero su rostro mostraba la misma determinación fría que encendía los ojos de su general, Harry Potter, que estaba de pie detrás del Muro Prismático, en el extremo sin salida del pasillo junto a una ventana abierta, con las manos misteriosamente ocultas a la espalda.

La batalla había sido ridículamente difícil, teniendo en cuenta que superaban al enemigo dos contra uno. Debería haber sido fácil; el Ejército Dragón y el Regimiento Luz del Sol se habían fundido con facilidad en las sesiones de entrenamiento, habían luchado unos contra otros el tiempo suficiente para conocerse muy bien. La moral era alta, porque ambos ejércitos sabían que esta vez no solo luchaban por ganar para sí mismos, sino por un mundo libre de traidores.

A pesar de las protestas sorprendidas de ambos generales, los soldados del ejército combinado habían insistido en llamarse el Regimiento Dragoluz de Dramione, y habían producido parches para sus insignias con una cara sonriente envuelta en llamas.

Pero los soldados de Harry habían ennegrecido todos sus propias insignias; no parecía pintura, sino más bien como si hubieran quemado esa parte de los uniformes; y habían luchado por todos los niveles superiores de Hogwarts con una furia desesperada. La rabia fría que Draco veía a veces en Harry parecía haberse filtrado hasta sus soldados, y habían luchado como si no fuera un juego.

Y Harry había vaciado por completo su bolsa de trucos: había habido pequeñas bolas metálicas —Granger las había identificado como «rodamientos de bolas»— en suelos y escaleras, volviéndolos intransitables hasta que fueran despejados, solo que el ejército de Harry ya había practicado Encantamientos de Levitación coordinados y podían hacer volar a los suyos por encima de los obstáculos que ellos mismos habían creado…

No se podían traer dispositivos de fuera al juego, pero podías transformar cualquier cosa que quisieras durante el juego, siempre que fuera segura. Y eso sencillamente no era justo cuando luchabas contra un chico criado por científicos, que sabía de cosas como rodamientos de bolas, monopatines y cuerdas elásticas.

Y así se había llegado a esto.

Los supervivientes de las fuerzas aliadas habían acorralado los últimos restos del ejército de Harry Potter en un pasillo sin salida.

Weasley y Vincent habían cargado contra Longbottom al mismo tiempo, moviéndose juntos como si hubieran practicado durante semanas en vez de horas, y de algún modo Longbottom había conseguido hechizar a los dos antes de caer él mismo.

Y ahora estaban Draco y Granger y Padma y Samuel y Harry, y por el aspecto de Samuel, su Muro Prismático no podía aguantar mucho más.

Draco ya había apuntado a Harry con la varita, esperando a que el Muro Prismático cayera por sí solo; no hacía falta malgastar un maleficio Taladro Rompedor antes de eso. Padma apuntaba con su propia varita a Samuel, Granger apuntaba con la suya a Harry…

Harry seguía ocultando las manos detrás de la espalda, en vez de apuntar con la varita; y los miraba con una cara que podría haber estado tallada en hielo.

Podía ser un farol. Probablemente no lo era.

Hubo un breve silencio tenso.

Y entonces Harry habló.

—Ahora soy el villano —dijo el niño con frialdad—, y si creéis que los villanos son tan fáciles de rematar, será mejor que os lo penséis otra vez. Derrotadme cuando estoy luchando en serio y seguiré derrotado; pero perded, y volveremos a hacer todo esto la próxima vez.

El chico adelantó las manos, y Draco vio que Harry llevaba unos guantes extraños, con un peculiar material grisáceo en las puntas de los dedos, y hebillas que sujetaban los guantes con fuerza a sus muñecas.

Junto a Draco, la general Luz del Sol soltó un jadeo de horror; y Draco, sin siquiera preguntar por qué, disparó un maleficio Taladro Rompedor.

Samuel se tambaleó, soltó un grito al tambalearse, pero sostuvo el Muro; y si Padma o Granger disparaban ahora, agotarían sus propias fuerzas tan gravemente que quizá acabaran perdiendo.

—¡Harry! —gritó Granger—. ¡No puedes hablar en serio!

Harry ya estaba en movimiento.

Y mientras se balanceaba hacia fuera por la ventana abierta, su voz fría dijo:

—Seguidme, si os atrevéis.

El viento helado aullaba alrededor de ellos.

Los brazos de Draco ya estaban empezando a cansarse.

…Había resultado que, ayer, Harry le había demostrado cuidadosamente a Granger exactamente cómo transformar los guantes que llevaba puestos en ese momento, que usaban algo llamado «setas de gecko»; y cómo pegar parches transformados del mismo material a la punta de sus zapatos; y Harry y Granger, en inocente juego infantil, habían probado a trepar un poco por las paredes y el techo.

Y que, también ayer, Harry había proporcionado a Granger un gran total de exactamente dos dosis de Poción de Caída de Pluma para llevarlas en su bolsa, «por si acaso».

No es que Padma los hubiera seguido de todos modos. Ella no estaba loca.

Draco despegó con cuidado la mano derecha, la estiró todo lo que pudo y volvió a pegarla contra la piedra. A su lado, Granger hizo lo mismo.

Ya se habían tragado la Poción de Caída de Pluma. Rozaba los bordes de las reglas del juego, pero la poción no se activaría salvo que uno de ellos cayera de verdad, y mientras no cayeran no estaban usando el objeto.

El profesor Quirrell los estaba observando.

Los dos estaban perfecta, completa, absolutamente seguros.

Harry Potter, por otro lado, iba a morir.

—Me pregunto por qué está haciendo esto Harry —dijo la general Granger en tono reflexivo, mientras despegaba lentamente de la pared las yemas de una mano con un sonido pegajoso y prolongado. La mano volvió a caer en su sitio casi en cuanto se levantó—. Tendré que preguntárselo después de matarlo.

Era asombroso cuánto estaban resultando tener en común.

Draco no tenía muchas ganas de hablar en ese momento, pero consiguió decir entre dientes:

—Puede ser venganza. Por la cita.

—De verdad —dijo Granger—. Después de todo este tiempo.

Pegote. Plop.

—Qué dulce por su parte —dijo Granger.

Pegote. Plop.

—Supongo que encontraré alguna manera verdaderamente romántica de agradecérselo —dijo Granger.

Pegote. Plop.

—¿Qué tiene contra ti? —dijo Granger.

Pegote. Plop.

El viento helado aullaba alrededor de ellos.

Uno habría pensado que volver a tener suelo bajo los pies haría que te sintieras más seguro.

Pero si ese suelo era un tejado inclinado cubierto de tablillas ásperas, con bastante más hielo encima que los muros de piedra, y estabas corriendo por él a gran velocidad…

Entonces te equivocarías tristemente.

—¡Luminos! —gritó Draco.

—¡Luminos! —gritó Granger.

—¡Luminos! —gritó Draco.

—¡Luminos! —gritó Granger.

La figura distante esquivaba y trastabillaba mientras corría, y ni un solo disparo acertó, pero estaban ganando terreno.

Hasta que Granger resbaló.

Era inevitable, visto en retrospectiva; en la vida real no puedes correr por tejados inclinados y helados a gran velocidad.

Y también inevitablemente, porque sucedió sin el menor pensamiento, Draco giró y agarró el brazo derecho de Granger, y la cogió, solo que ella ya estaba demasiado desequilibrada, estaba cayendo y arrastrando a Draco con ella, todo ocurrió tan rápido…

Hubo un impacto duro y doloroso, no solo el peso de Draco golpeando el tejado sino también parte del peso de Granger, y si ella hubiera caído un poco más cerca del borde podrían haberlo logrado, pero en cambio su cuerpo se inclinó otra vez y sus piernas resbalaron hacia fuera y su otra mano se agarró frenéticamente…

Y así fue como Draco acabó sujetando el brazo de Granger con un agarre blanco, mientras la otra mano de ella se aferraba frenéticamente al borde del tejado y las puntas de los zapatos de Draco se clavaban en el borde de una teja.

—¡Hermione! —chilló la voz de Harry a lo lejos.

—Draco —susurró la voz de Granger, y Draco miró hacia abajo.

Eso pudo haber sido un error. Había mucho aire debajo de ella, nada salvo aire, estaban en el borde de un tejado que sobresalía de la pared principal de piedra de Hogwarts.

—Va a venir a ayudarme —susurró la niña—, pero primero nos va a hacer Luminos a los dos, no hay forma de que no lo haga. Tienes que soltarme.

Debería haber sido la cosa más fácil del mundo.

¡Solo era una sangre sucia, solo una sangre sucia, solo una sangre sucia!

¡Ni siquiera se haría daño!

…El cerebro de Draco no estaba escuchando nada de lo que Draco le estaba diciendo en ese momento.

—Hazlo —susurró Hermione Granger, sus ojos ardiendo sin el menor rastro de miedo—, hazlo, Draco, hazlo, puedes vencerlo tú solo, tenemos que ganar, Draco.

Se oyó el sonido de alguien corriendo, y se acercaba.

Oh, sé racional…

La voz en la cabeza de Draco sonaba muchísimo como Harry Potter dando lecciones.

…¿vas a dejar que tu cerebro dirija tu vida?

Consecuencias, 1:

A Daphne Greengrass le estaba costando un poco mantenerse callada mientras Millicent Bulstrode volvía a contar la historia en la sala común de las chicas de Slytherin —un sitio acogedor y fresco en las mazmorras que corrían bajo el lago de Hogwarts, con peces nadando junto a cada ventana, y sofás en los que podías tumbarte si querías—. Sobre todo porque, en opinión de Daphne, ya era una historia perfectamente buena sin todas las mejoras de Millicent.

—¿Y entonces qué? —jadearon Flora y Hestia Carrow.

—La general Granger lo miró desde abajo —dijo Millicent dramáticamente—, y dijo: «¡Draco! ¡Tienes que soltarme! ¡No te preocupes por mí, Draco, te prometo que estaré bien!». ¿Y qué creéis que hizo Malfoy entonces?

—¡Dijo «jamás»! —gritó Charlotte Wiland—. ¡Y se agarró todavía más fuerte!

Todas las chicas que escuchaban asintieron, excepto Pansy Parkinson.

—¡Pues no! —dijo Millicent—. La soltó. Y luego se levantó de un salto y disparó a la general Potter. Fin.

Hubo una pausa atónita.

—¡No puedes hacer eso! —dijo Charlotte.

—Es una sangre sucia —dijo Pansy, sonando confusa—. ¡Claro que la soltó!

—¡Bueno, entonces Malfoy no debería haberla agarrado al principio! —dijo Charlotte—. Pero una vez que la agarró, tenía que sujetarla. ¡Sobre todo ante una perdición cierta que se aproxima! —Tracey Davis, sentada junto a Daphne, asentía con firme aprobación.

—No veo por qué —dijo Pansy.

—Eso es porque no tienes ni la más mínima pizca de romanticismo —dijo Tracey—. Además, no puedes ir por ahí soltando chicas. Un chico que soltaría a una chica así… soltaría a cualquiera. Te soltaría a ti, Pansy.

—¿Qué quieres decir con soltarme? —dijo Pansy.

Daphne no pudo resistirse más.

—Ya sabes —dijo Daphne oscuramente—, estás desayunando un día en nuestra mesa, y de repente Malfoy te suelta y estás cayendo desde lo alto de Hogwarts. ¡Eso!

—¡Sí! —dijo Charlotte—. ¡Es un suelta-brujas!

—¿Sabéis por qué cayó Atlantis? —dijo Tracey—. Porque alguien como Malfoy la soltó, por eso.

Daphne bajó la voz.

—De hecho… ¿y si Malfoy fue quien hizo que Hermione, quiero decir, la general Granger, resbalara al principio? ¿Y si quiere hacer que todos los hijos de muggles tropiecen y caigan?

—Quieres decir… —jadeó Tracey.

—¡Eso es! —dijo Daphne dramáticamente—. ¿Y si Malfoy es… el heredero de Resbaltherin?

—¡El próximo Señor Tropiezoso! —dijo Tracey.

La frase era demasiado buena como para que nadie se la guardara, así que al anochecer ya circulaba por todo Hogwarts, y a la mañana siguiente era el titular de El Quisquilloso.

Consecuencias, 2:

Hermione se aseguró de llegar a su aula habitual bien temprano aquella tarde, solo para estar sola, en una silla, leyendo pacíficamente un libro, cuando llegara Harry.

Si había alguna forma de que una puerta crujiera disculpándose, así fue como crujió la puerta al abrirse.

—Eh —dijo la voz de Harry Potter.

Hermione siguió leyendo.

—Estoy, eh, como que lo siento, no pretendía que de verdad te cayeras del tejado ni nada…

De hecho, había sido una experiencia bastante entretenida.

—Yo, ah… no tengo mucha experiencia disculpándome, me pondré de rodillas si quieres, o te compraré algo caro. Hermione, no sé cómo disculparme contigo por esto, ¿qué puedo hacer? Dímelo, por favor.

Ella siguió leyendo el libro en silencio.

No era como si ella tuviera idea alguna de cómo podía disculparse Harry, tampoco.

Ahora mismo solo sentía una especie de curiosidad extraña por ver qué pasaría si seguía leyendo su libro un rato.