—Pero director —protestó Harry, con parte de su desesperación filtrándose en la voz—, dejar todos mis activos en una sola cámara no diversificada llena de monedas de oro… ¡es una locura, director! Es como, no sé, hacer experimentos de Transformación sin consultar a una autoridad reconocida. ¡Eso no se hace con el dinero!

Desde el rostro surcado de arrugas del anciano mago —debajo de un gorro festivo que parecía un choque automovilístico catastrófico entre coches de tela verde y roja—, una mirada grave y triste se asomó hacia Harry.

—Lo siento, Harry —dijo Dumbledore—, y te pido disculpas, pero permitirte controlar tus propias finanzas te daría demasiada independencia de acción.

Harry abrió la boca y no salió ningún sonido. Estaba, literalmente, sin palabras.

—Te permitiré retirar cinco galeones para regalos de Navidad —dijo Dumbledore—, que es más de lo que debería gastar cualquier chico de tu edad, pero no supone ninguna amenaza, creo…

—¡No puedo creer que acabes de decir eso! —las palabras estallaron de la boca de Harry—. ¿Admites ser así de manipulador?

—¿Manipulador? —dijo el anciano mago, sonriendo ligeramente—. No; manipulador sería si no lo admitiera, o si tuviera algún motivo más profundo detrás de lo evidente. Esto es muy sencillo, Harry. Aún no estás preparado para jugar la partida, y sería absurdo permitirte disponer de miles de galeones con los que alterar el tablero.

El bullicio luminoso del Callejón Diagon se había multiplicado por cien y redoblado al acercarse la Navidad, con todas las tiendas envueltas en hechicerías brillantes que destellaban y chispeaban como si el espíritu de la estación estuviera a punto de arder sin control y convertir toda la zona en un alegre cráter festivo.

Las calles estaban tan abarrotadas de brujas y magos con ropa festiva y estridente que la vista sufría un asalto casi tan severo como los oídos; y estaba claro, por la desconcertante variedad de compradores, que el Callejón Diagon se consideraba una atracción internacional.

Había brujas envueltas en enormes paños como momias con toallas, y magos con chisteras formales y batas de baño, y niños pequeños que apenas habían dejado atrás la edad de empezar a andar, decorados con luces que brillaban casi tanto como las propias tiendas, mientras sus padres los llevaban de la mano por aquel país de maravillas mágico y les dejaban chillar todo lo que quisieran. Era la época de estar alegre.

Y en medio de toda aquella luz y alegría, una nota de la noche más negra; una atmósfera fría y oscura que despejaba unos pocos pasos preciosos de distancia incluso en medio de aquel gentío.

—No —dijo el profesor Quirrell, con una expresión de repulsión sombría, como si acabara de morder algo que no solo sabía horrible, sino que además era moralmente repugnante. Era el tipo de cara lúgubre que una persona corriente podría poner tras morder una empanada de carne y descubrir que estaba podrida y hecha de gatitos.

—Venga ya —dijo Harry—. Alguna idea tendrás.

—Señor Potter —dijo el profesor Quirrell, con los labios apretados en una línea fina—, acepté actuar como su guardián adulto en esta expedición. No acepté aconsejarle en su elección de regalos. Yo no hago Navidad, señor Potter.

—¿Y qué tal Newtonidad? —dijo Harry con vivacidad—. Isaac Newton sí nació de verdad el 25 de diciembre, al contrario que algunas otras figuras históricas que podría mencionar.

Aquello no impresionó al profesor Quirrell.

—Mire —dijo Harry—, lo siento, pero tengo que hacer algo especial por Fred y George y no tengo ni idea de cuáles son mis opciones.

El profesor Quirrell emitió un zumbido pensativo.

—Podría preguntar qué familiares les caen peor y luego contratar a un asesino. Conozco a alguien de cierto gobierno en el exilio que es bastante competente, y le haría un descuento por varios Weasley.

—Esta Navidad —dijo Harry, bajando la voz a un registro más grave—, regala a tus amigos el don… de la muerte.

Eso hizo sonreír al profesor Quirrell. La sonrisa le llegó hasta los ojos.

—Bueno —dijo Harry—, al menos no has sugerido regalarles una rata de mascota…

La boca de Harry se cerró de golpe, y se arrepintió de las palabras casi en cuanto salieron de su boca.

—¿Perdón? —dijo el profesor Quirrell.

—Nada —dijo Harry al instante—, una historia larga y tonta.

Y contarla parecía mal de algún modo, quizá porque Harry temía que el profesor Quirrell se habría reído incluso si Bill Weasley no se hubiera curado y todo no se hubiera arreglado…

¿Y dónde había estado el profesor Quirrell para no haber oído nunca la historia? Harry tenía la impresión de que todo el mundo en la Gran Bretaña mágica la conocía.

—Mire —dijo Harry—, estoy intentando consolidar su lealtad hacia mí, ¿sabe? ¿Convertir a los gemelos Weasley en mis esbirros? Como dice el viejo refrán: un amigo no es alguien a quien usas una vez y luego tiras; un amigo es alguien a quien usas una y otra vez. Fred y George son dos de los amigos más útiles que tengo en Hogwarts, profesor Quirrell, y pienso usarlos una y otra vez.

Así que, si me ayudara a ser Slytherin aquí y sugiriera algo por lo que pudieran estar muy agradecidos…

La voz de Harry se apagó de forma invitadora.

Solo había que plantear estas cosas de la manera correcta.

Caminaron un buen trecho antes de que el profesor Quirrell volviera a hablar, con una voz que prácticamente goteaba disgusto.

—Los gemelos Weasley usan varitas de segunda mano, señor Potter. Se acordarían de su generosidad con cada Encantamiento que lanzaran.

Harry dio una palmada, involuntariamente emocionado. Bastaba con poner el dinero en una cuenta en Ollivanders y decirle al señor Ollivander que no lo devolviera jamás… no, mejor aún, que se lo enviara a Lucius Malfoy si los gemelos Weasley no aparecían antes del comienzo de su siguiente curso escolar.

—¡Eso es brillante, profesor!

El profesor Quirrell no parecía apreciar el cumplido.

—Supongo que puedo tolerar la Navidad en ese espíritu, señor Potter, aunque por muy poco.

Luego sonrió ligeramente.

—Por supuesto, eso le costará catorce galeones, y usted solo tiene cinco.

—Cinco galeones —dijo Harry, con un resoplido de indignación—. ¿Con quién cree exactamente el director que está tratando?

—Creo —dijo el profesor Quirrell— que sencillamente no se le ocurrió temer las consecuencias si usted dirigía su ingenio a la tarea de obtener fondos. Aunque hizo usted bien en perder, en lugar de convertirlo en una amenaza explícita. Por curiosidad, señor Potter, ¿qué habría hecho si yo no me hubiera apartado por aburrimiento mientras usted, en un arrebato de rabieta infantil, contaba cinco galeones en knuts?

—Bueno, la forma más fácil habría sido pedirle dinero prestado a Draco Malfoy —dijo Harry.

El profesor Quirrell soltó una breve risa.

—En serio, señor Potter.

Debidamente anotado.

—Probablemente habría hecho unas cuantas apariciones como celebridad. No recurriría a nada económicamente disruptivo solo por dinero para gastar.

Harry había comprobado que se le permitiría conservar el giratiempo mientras volvía a casa por las vacaciones, para que su ciclo de sueño no empezara a rotar. Pero también era posible que alguien vigilara a los operadores diarios mágicos.

El truco del oro y la plata habría requerido trabajo en el lado muggle, y capital semilla, y los duendes podrían haberse puesto suspicaces después del primer ciclo. Y fundar un banco de verdad supondría muchísimo trabajo… Harry no había terminado de encontrar ningún método de hacer dinero que fuera rápido, seguro y fiable, así que se había alegrado mucho cuando resultó que el profesor Quirrell era tan fácil de engañar.

—Espero de verdad que esos cinco galeones le basten para aguantar, ya que los contó con tanto cuidado —dijo el profesor Quirrell—. Dudo que el director esté tan dispuesto a confiarme la llave de su cámara una segunda vez, una vez descubra que lo han engañado.

—Estoy seguro de que hizo todo lo que pudo —dijo Harry con profunda gratitud.

—¿Necesita ayuda para encontrar un lugar seguro donde guardar todos esos knuts, señor Potter?

—Bueno, algo así —dijo Harry—. ¿Conoce alguna buena oportunidad de inversión, profesor Quirrell?

Y los dos siguieron caminando, dentro de su diminuta esfera de silencio y aislamiento, entre las multitudes brillantes y bulliciosas; y, si uno miraba con atención, vería que allí por donde pasaban se apagaban las ramas frondosas, se marchitaban las flores, y los juguetes infantiles que tocaban alegres campanillas cambiaban a notas más graves y ominosas.

Harry sí se dio cuenta, pero no dijo nada; se limitó a sonreír un poco para sus adentros.

Cada uno tenía su propia forma de celebrar las fiestas, y el Grinch formaba parte de la Navidad tanto como Papá Noel.